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Dia seguinte

E acordo da noite de autógrafos
vazia como as conchas na prateleira.
Só agora sei em boca e dentes
o que pensava saber atrás dos olhos:
que não era meta, estação final,
mas ponto de parada
ultrapassado, esquecido.
E acordo da noite de autógrafos,
levanto catando o chinelo,
batendo na mesma quina de mesa,
com o livro por distribuir
e todas as vitrines cegas.

Como era mesmo a história de Cinderela?
Assim: acordando entre abóboras e ratos,
órfã do pai morto e do improvável.

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